比死亡更确定的是重生,比爱情更确定的是音乐.
EASON的《明年今日》，不是《十年》。林夕还是林夕。
方文山的素颜韵脚诗，那些喜欢的句子都太短。
故事 写在街角的旧报纸 风一来就飞 你一碰就碎
端着的玻璃杯 捧在掌心的水 映出谁
立秋。
后来，看到 简单生活 的字样，耳边的音乐听出了流水声。
七月。
杨德昌，安东尼奥尼，伯格曼。
秋天不远。
坐在图书大厦的地上乱翻十位大师关于救赎的故事。
危机、囚困、焦虑、疏离、孤独、迷茫、沉沦、罪恶、欲望、残酷。
很多故事永远都不会知道。
很深的夜。
背着尸体在梦里乱闯，恐怖的闪电和雷声。
请不要再找我。
喝掉很多的啤酒。
让人安心的音乐。
下巴的胡子乱七八糟。
自行车筐彻底破烂。
买的红塔山很长时间抽掉一根。
阳台上晾晒的衣服湿漉漉，牙膏已经用完。
锅里的米饭和粥香喷喷地。
上班的路上，天明亮得能看见自己的影子。
丢失的孩子、痴呆的老人和闹鬼的电影院、被致敬的胡金铨，是结局中的再也不见、剧终人散。
你的绝望从不留给明天。
你在《不见》之后吃鱼香肉丝流热气腾腾的汗。
你是个大闷蛋。
你在《不散》之后合上布满血丝的眼睛沉沉睡去。
夏天的知了不知疲倦，有没有比它们更坚强的冰淇淋。
父亲的身体在遥远的南方疲倦苍老，你在这个夏天寻找自己的冰淇淋。
窝在小摊上吃难以下咽的炸酱面。
堆满灰尘的电视机里韦小宝说要买下一座妓院，你想知道他为什么有那么多的银票和那么多花枝招展的女人。
歇歇吧，那仅仅是一碗炸酱面，那仅仅是一台破旧的电视机。
搞电影的看不起搞电视的，看文艺片的鄙夷爱好肥皂剧的。
原来艺术就是你看不起我，我就懒得理你。
你就洗洗睡吧，爱谁谁。
你要一些很美的话语，要穿越时空，还要美丽得能听见夏天的冰淇淋在心头绽放的声音。
想知道后来的事，是不是还会如此消瘦。
想知道后来的事，午夜的收音机会不会传来熟悉的歌声。
想知道后来的事，是不是还会神经紧张在梦里逃亡。
想知道后来的事，破碎的眼睛会不会挂在冰淇淋上。
想知道后来的事，太阳底下的影子会不会突然被风吹走。
想知道后来的事，缺水。
因为缺水，你不能告诉你为什么想知道后来的事。
很多话语栖息在喉间，很多话语就这么变成唾液进了肚子里然后变成垃圾排泄出来。
这就是所谓的思想，结局如是。
呵，有多长时间没有看电影了。
那一日希腊的〈悲伤草原〉，手风琴会唱歌，挂在屋檐的白色连衣裙在颤抖，还有那载着遗体的竹排。一切都在音乐里被救赎。音乐，让你的眼角温暖。
人在乱世，浮生若梦。梦一场，不醒也罢。
你的三年，在这个七月，画上终点。
你的朋友们，终于要一个个走失。
多好，再也不见，永远回不去的三年。
大胖子又一次旅行。
小亚已经走在自己梦想的路上。
你和大红豆在闹别扭。
你要努力工作，努力地不被瞬间的悲伤淹没，努力地让脚步坚实，努力地让自己看见天空。
信仰，握在手心，让它变成水，对抗脏热的空气。
七月，夏天，今天，隔壁的屋子有人死亡，清晨的哭声让你从梦中惊醒。
城市，人情冷暖，谁家的门永远都在关闭。
那些你守灵的夜晚，村庄的夜太黑，裹住你的身体和你的亲人。
死亡，何时降临。你会不会为我守灵。
单车在飞奔。
你的拖鞋什么时候会掉，你的眼睛什么时候会模糊。
霓虹灯很绚丽，夜风很轻盈，梦境变得缥缈，身体也疲倦。
睡得安静，不要有梦。
慵懒。写字。
陷入一种状态。空。
和人说话的时候会想入非非，眼睛会疲倦，会口不择言。
会斜着眼睛看太阳，在听歌的时候会想很远很远，会在路灯下听风吹过耳边的声音。
那些影子会模糊。那些歌声会消散。那些人们会走失。那些爱情会忘记。
那些街道会空荡。那些天空会变幻。那些日子会过去。那些话语会悬空。
那些曾经想铭刻的终究会落入深渊，漆黑无边，不见日天。
我再也不会回到你身边。
我想着很遥远。
地平线滑落飞鸟的翅膀，漫天的乌鸦的羽毛，血光布满西天。
我想着很遥远。
时光机载着身体飘荡，一张张雪白的纸上画满梦境的样子，两只手握不住的幻觉，颤抖的呼吸。我们要去往哪里。
我想着很遥远。
漫长的公路，安静的鞋子，朝北的方向，家的方向。
我想着很遥远。
很遥远，遥远得再也不要看见从前，再也不要看到未来，再也不见。
我想着很遥远。
那是个梦。
那仅仅是个梦。
和她们说笑。大太阳悬挂在头顶。晒干忧伤。
你的人比你的新衣服好看。
你戴着大眼镜的样子真2。
你怎么就学不会我的家乡话呢。
你哭呀。
太阳真大。冰淇淋融化。忘记了那么多的笑话。
请不要再相信她的爱情。
回到从前，会万劫不复。
我要在静默中得到太阳。
得到太阳，那是我永恒的温暖。
食物填满肚子。
温暖胃。
可能会离开这里。
如果我彻底的失去语言，那么所有的思考将会变得更加孤独。
如果我彻底的孤独，那么所有的思考都将失去意义。
如果没有意义，那么生存将变得更加得虚无缥缈。
如果身体缥缈，那我还需要什么灵魂。
梵高先生，我们一起孤独吧。
